AgendARProducción Argentina

Cuando la actividad nuclear argentina está en riesgo, queremos repasar algunos momentos del largo esfuerzo que la construyó Los anteriores capítulos de la saga estan aqui La Argentina es una novia brava Una comparativa de tamaños y pesos de los recipientes de presión de las Atuchas I y II. El último fue la pieza más pesada del mundo en su tipo, mayor aún que el de centrales europeas de uranio enriquecido con el doble de potencia térmica. Ese componente muy caro resume la robustez impresionante de las Atuchas y su capacidad de relicenciamiento cuando envejecen, pero explica también en parte su fracaso de ventas en el resto del Tercer Mundo. Carlos Castro Madero, que se asoció a esta ingeniería por fuerza mayor. No exulta.   En 1967, tras vendernos Atucha I, los alemanes volvieron contentos a casa, sabiendo que tenían un pie adentro de la puerta de la panadería. También sabían ya que seríamos antes una valquiria de lanza y escudo que una rubia y complaciente “schöne kleine Frau”. Habíamos probado ser sudacas rebeldes: logramos una central a precio de regalo, y además de ello, un reactor académico de regalo literal. Sabían que lo siguiente que haríamos era tratar de usar elementos combustibles “made in Argentina”, lo que a ellos, más temprano que tarde, les haría perder el negocio del “fuelling” de Atucha I. Fluch! Las negociaciones ripiosas a suceder estaban coreografiadas, de puro previsibles. Los alemanes sabían que sabíamos que si queríamos meterle a Atucha I combustibles nacionales, ellos nos amenazarían con retirarle las garantías. Sabían que nosotros no arrugaríamos y les construiríamos delante de la nariz nuestras propias fábricas de elementos combustibles. Fick dich! Los elementos, llamados también manojos, son piezas multitubulares muy delicadas, que requieren de mucho conocimiento en metalurgia, laminado, extrusión y soldadura de aleaciones raras de circonio, el famoso «zircalloy». Por vía separada, hay que desarrollar la sinterización (cocción bajo presión) de polvos de dióxido de uranio hasta formar pastillas de cerámicas, negras, muy duras y perfectas. Con éstas se rellenan los tubos. Los manojos integran entre todos el núcleo de una central nuclear. Entran en reacción por contigüidad al bombardearse con neutrones. Y si le parecen mecánicamente frágiles, no lo son: soportan temperaturas y radiaciones de órdago, sin corrosión química, y durante años. Pocos países saben fabricarlos. KWU sabía que los «combustibleros» de la CNEA dominarían esa tecnología sin ayuda de ellos si era necesario, aunque al principio tuvieran que recurrir a ingeniería inversa. Eran conscientes de que había una decisión argentina firme de independencia total en materia de combustible de centrales, de «cerrar el ciclo» que va desde la minería de uranio a la fabricación de manojos, y luego de agotados los mismos, a su tratamiento y disposición final. Y es que no tenía maldito el sentido haber comprado una de las únicas dos centrales en el mundo, fuera ésta o la CANDU, que te permiten autonomía en combustibles, si no vas a tratar de destetar tu programa nuclear de su importación. Los alemanes sabían que al final, con tal de retenernos como clientes y posibles socios estratégicos para  construir más Atuchas en Argentina y otras en Latinoamérica, África, Medio y Lejano Oriente, terminarían aceptando esto de los combustibles argentinos. ¿Por qué? Porque inevitablemente, fuera con tecnología transferida por ellos o desarrollada por nosotros en laboratorios, finalmente llegaríamos a igualar el producto de ellos, pero probablemente a menor costo. De modo que,  inaugurando una tradición que desde entonces ha sido respetada en toda compra de centrales nucleares, KWU aceptó cedernos todo el «know how» y el «know why» para esta fabricación GRATIS. Quedaba incluida en el precio de las centrales. Y los alemanes aceptarían probar combustibles argentinos en su reactorcito MZFR en Karlsruhe, RFA, hasta avalar su calidad. Nosotros sabíamos que ellos sabían que estábamos muy decididos. Lo que sí era de cajón, es que para rehacerse un poco de pérdidas, los nibelungos nos correrían con la amenaza de suspender las garantías sobre la central. Y lo harían todo lo que pudieran, antes de finalmente admitir combustibles de CONUAR, la sociedad mixta que estaba fundando la CNEA con el grupo Pérez Companc para esta fabricación. Efectivamente, esa negociación, la de los combustibles, le tomó 4 años de extenuantes reuniones al doctor Carlos Aráoz, (a) “El Monje Negro”, uno de los “Doce Apóstoles” de Jorjón Sábato. Aráoz es quien trajo a Goyo Pérez Companc a la CNEA para tentar a este hombre, absolutamente petrolero por origen y ya dueño de un considerable conglomerado de empresas, con esta aventura divergente de fabricar combustibles nucleares para el estado. Goyo agarró viaje porque, como le dijo por privado a Aráoz, «tenía que planificar qué iba a estar haciendo su grupo PECOM a 40 años, y se podía imaginar bien que el petróleo se iba a volver más escaso, o iba a ser sustituído por algo mejor». Dicho esto a fines de los años ’60… CONUAR se constituyó en espacio cedido por el Centro Atómico Ezeiza y con tecnologías y máquinas para el manejo de aleaciones de circonio desarrolladas por la CNEA e INVAP. Observación al paso: éste fue uno de los momentos en que la Argentina podría haber iniciado una segunda aventura en una metalurgia bastante emparentada con la del circonio: la del titanio, un primo-hermano del circonio en la tabla química, que ya para los años ´70 se había vuelto el gran emergente entre los materiales aeroespaciales. Lo hizo, pero más tarde y poco. Los alemanes no se hacían ilusiones de un matrimonio feliz con nosotros. Pero todo era tolerable con la Argentina: novia brava, pero con mucha dote. Y no era imposible que la gastara en muchas Atuchas. Llegó 1973. Y cantidad de argentinos hablaban de la «liberación nacional», término que décadas más tarde sigue siendo esperanzador pero nebuloso. La Dirección de Centrales Nucleares (DCN), independentista tecnológica, vehementemente sabatiana, “Canadá friendly” y nada dispuesta a ser socia menor de la KWU en nada, en 1967 se había tragado Atucha I con la misma alegría con que uno ingiere un paraguas. Pero el país había cambiado mucho desde 1967. La dictadura del general Juan Carlos Onganía, típico casamiento de milico nacionalista católico con ministro de Hacienda profundamente liberal y anti-industrial, Adalbert Krieger Vasena, no duró los 20 o 30 años que tenía en su mente “La Morsa” (así llamaban al Juanca por sus bigotazos y su escaso humor, para descrédito de las morsas). A fuerza de inflación, cierre de fábricas, desnacionalización de la industria, intervención de universidades, expulsión de profesores, censura de medios y represión de los movimientos obrero y estudiantil, Onganía fue transformando a la Argentina en un polvorín social. El Cordobazo: “La Montada” huye de la multitud, corrida a piedrazos y mandando bala al bulto. Fin de las aspiraciones del general Onganía a una dictadura militar prolongada. En 1969 a Onganía y Krieger les barrieron los tobillos una serie de puebladas históricas, empezando por el Cordobazo, cuando centenares de miles de obreros automotrices y estudiantes cordobeses arrastró al resto de la población descontenta, ganó las calles, hizo barricadas, puso en fuga a la policía y resistió -acumulando muertos y heridos a bala que jamás se contaron- el contraataque del Ejército durante dos días. El Cordobazo fue un antes y un después. Se abrió un período rico, turbulento y trágico en la política argentina. A Onganía sus pares lo remplazaron de apuro por el más benevolente y negociador Rodolfo Levingston, que puso como ministro de Hacienda a un tipo en las antípodas de Krieger Vasena. Fue el economista Aldo Ferrer, un nacionalista-industrialista, autor entre otras cosas de la primera –y poco cumplida- “Ley de Compre Nacional”, que su cáustico creador explicaba en estos términos: “Hay que nacionalizar las empresas públicas”. Cuando le preguntaban qué significaba eso, explicaba que visto que todo lo que compraban las empresas públicas era importado y no necesariamente mejor o más barato que la oferta nacional… En esos tiempos, increíblemente, Jorge Sabato, pasando del dicho al hecho intervino SEGBA, lo que le paró los pelos de punta a varias multinacionales proveedoras de esa firma de distribución eléctrica, pero también a la Secretaría de Energía y al mundillo «Oil & Gas». ¿Qué hacía un nuclear en aquel reducto de ellos? Era un asombro ver cómo Sabato empezaba a destruir quintitas. Ferrer, cuyo ministerio se mantuvo apenas 8 meses entre 1970 y 1971 (demasiado bueno como para durar), era considerado “de la casa” en la CNEA. Y lo era. Venía de años de ser “patas” con Jorjón Sábato y compraba el Programa Nuclear de punta a punta: lo entendía y le gustaba. No resulta raro que mucho después y en circunstancias más bien desesperantes para el átomo criollo, entre 1999 y 2001, un Ferrer más desgastado por los años volviera brevemente como presidente de una CNEA en franca demolición, y a la que no logró rescatar. Pero no me quiero adelantar. En 1970 Levingston no logró organizar un programa político de salida de la dictadura: la rebelión obrera y de clases medias en las ciudades industriales del interior continuaba imparable, y además -o por ello- en el Ejército a don Marcelo le venía serruchando el piso su par y colega, Alejandro Agustín Lanusse. Tras el cuartelazo de rigor que apeó a Levingston y a Ferrer, Lanusse, hasta entonces representante temible del ala militar liberal (léase económicamente entreguista), no tardó en descubrirse aferrado con una sola mano a las crines de un país que corcoveaba con intenciones de revolearlo, como ya lo había hecho con Onganía, y por lo mismo. Caso demostrativo de cómo un hombre es sus circunstancias, el presunto liberalismo de Lanusse vino con grandes inversiones en obra pública como las hidroeléctricas de El Chocón y Futaleufú, una consolidación de los avances del Programa Nuclear, y el surgimiento de empresas privadas de tecnología con mucho respaldo estatal: Fate Electrónica y Aluar. Si Lanusse era un liberal no lo mostró: le tocó bailar con otra música, y no hubo grandes diferencias con el nacionalismo industrialista de Levingston y Ferrer. Pero más allá del contenido económico del lanussismo, políticamente el país todo estaba harto de gobiernos militares, y lo hacía saber todos los días y de todas las formas posibles. A duras penas –y a un costo muy cruel en vidas de obreros, estudiantes y militantes que en esa época se consideró alto- Lanusse enfiló como pudo y “a velocidad warp” hacia un escape electoral, el Gran Acuerdo Nacional. Este acuerdo de partidos permitió elecciones insólita y verdaderamente libres, que ganó el peronismo por goleada, con la fórmula avalada por Perón: Cámpora-Solano Lima. En 1973 Perón estaba de vuelta en la Argentina tras 18 años de exilio y proscripción, y el Sabatismo, atrincherado en la mentada DCN (Dirección de Centrales Nucleares) e ideológicamente fortalecido, ahora venía de contraataque: como segunda central quería una CANDU (esta vez de 600 MW, como la operativa en Pickering, Ontario, desde 1971, cuya performance en seguridad y disponibilidad parecía muy buena). Los ingenieros jóvenes de la DCN se entusiasmaban: la canadiense era tecnología para la liberación nacional, te decían. Sí, ponele. Lo atractivo de Pickering es que -a diferencia de Atucha I- no era un prototipo: había sido precedida de varias CANDU de potencias menores, en las que los canadienses habían ido puliendo esa tecnología y mejorando la disponibilidad inicial, generalmente mala, de casi todo sistema «FOAK», «First of a Kind». Lo cierto es que por ingeniería básica, estaba más en línea con lo que quiere cualquier país comprador al que no le sobra la plata. Al prescindir del formidable recipiente de presión, si la CNEA compraba una primera CANDU «llave en mano», una segunda CANDU sería mucho más nacional en componentes: así como CONUAR fabricaba manojos de elementos combustibles de zircaloy para Atucha I, podía hacer lo propio con los manojos canadienses (mucho más cortos y modulares). Pero además podía mandarse al frente también con los tubos de presión, que son de otra aleación diferente pero bastante exquisita: incoloy. Una CANDU es, finalmente, una central hecha casi enteramente de caños de aleaciones raras. Empezaba a tomar contornos precisos la posibilidad de una central nuclear totalmente argentina por componentes, ya que no por ingeniería. Pero lo segundo vendría después, por añadidura. Con la tecnología de las Atuchas era imposible pensar en una central 100% nacional en los componentes. Hasta que la industria metalúrgica nacional estuviera en condiciones de fabricar un recipiente de presión como el de Atucha I, podían pasar décadas. De hecho, para hacer ese recipiente de presión en la Europa de los ’60, no alcanzó con la metalurgia alemana. El recipiente forjado y casi terminado tuvo que viajar a Holanda para un proceso de tratamiento químico superficial de su cavernoso interior llamado misteriosamente «enmantecado», algo que confundió a más de uno, habida cuenta de la fama lechera de las vacas holandesas. Recién después de su paso por las metalúrgicas más avanzadas de dos países el recipiente terminado pudo embarcarse rumbo a Argentina. Con una CANDU, la idea de una central sin componentes importados, pagadera toda en pesos, era perfectamente posible (y sigue siendo). ¿Era cosa de iniciar una gran colaboración con los canadienses? Sí, contestaban «los muchachos» de la DCN, pero minga de tutelas. Queremos una tecnología para la liberación. Ups. Creo que propios y ajenos pensábamos que la relación con Canadá sería mucho más sencilla que con la República Federal. Ni ahí. Qué modo de equivocarse. Es curioso cómo se pueden ideologizar ciertos fierros, cosas aparentemente tan neutras y objetivas, pero a veces sucede y casi siempre por razones interesantes y en general nada estúpidas. Hay mucha geopolítica encerrada en casi cualquier diseño industrial. Sin embargo, no hay nada como ideologizar demasiado un fierro para ligarse un palo. Y el palo nos lo dió Henry Kissinger, y se lo puso en la mano Indira Gandhi. Qué histórica se va poniendo esta narración…

Daniel E. Arias

Cuando la actividad nuclear argentina está en riesgo, queremos repasar algunos momentos del largo esfuerzo que la construyó Los anteriores capítulos de la saga estan aqui La arrasadora sonrisa de Buda Siete años antes de que Indira Ghandi empiojara indefinidamente el esfuerzo nuclear del Tercer Mundo, el 18 de mayo de 1974, y desatara la primera carrera armamentista atómica entre países pobres (India vs. Pakistán), aquí atravesábamos el interesante y casi tranquilo 1967. Nada indicaba entonces, en Argentina, que podríamos ser afectados de manera gravísima por asuntos ocurridos en las antípodas del planeta, idioteces militaristas de la enigmática y milenaria India, y de lo mismo de su archirrival, Pakistán. Al segundo país, el presidente argentino Juan D. Perón lo había ayudado no poco a conformar su naciente ejército, lo que explica que la avenida República Argentina esté en el parque más lindo de Islamabad. También hubo un pedido de la Fuerza Aérea Pakistání de cazas argentinos Pulqui II, que quedó en la nada cuando la propia Fuerza Aérea Argentina renunció a equiparse con su propio avión multirrol, en 1956, y se inclinó por comprar Sabres F-86 estadounidenses de tercera mano y hechos percha, con gran asombro pakistaní. Con la India, en cambio, no teníamos más relación que la de los argentinos de paladar negro que acudían allí a comprarle su salvación espiritual al gurú más de moda. Pero en 1967 nos volvimos súbitamente muy importantes para la República Federal Alemana cuando le compramos nuestra primera centralita nuclear a la firma KWU. La obstinación alemana por entrar como fuera a nuestro programa nuclear se basó en expectativas desmesuradas sobre la Argentina. Expectativas que una parte de la CNEA compartía, además. Y no sin fundamentos. El programa criollo era el más expansivo y vibrante del Tercer Mundo después del de la India. En la estrategia de ajedrecista que caracteriza a veces a la dirigencia alemana, vendernos Atucha I a precio de regalo –y con un reactorcito de yapa, el RA-4- era una jugada en profundidad. Por empezar, era quitarle un primer mercado “flor” a Canadá. Luego, ya con un buen lobby pro-germano instalado en la CNEA (liderado por Jorge Cosentino), y usando la robustez de Atucha I –que tanto alemanes como argentinos dieron siempre por descontada- se tenía una vidriera planetaria para atacar comercialmente el resto del “target” canadiense: India, China, Corea del Sur, eventualmente Rumania, países tentados de usar la tecnología CANDU para un despegue nuclear autónomo, libre de extorsiones por parte de los proveedores de uranio enriquecido. La República Federal Alemana -país militarmente ocupado por los EEUU, y continúa- tenía entonces la misma dependencia política que Canadá respecto de los EEUU en materia de exportaciones nucleares. El trampolín argentino permitía imaginarse conquistas en otros mercados vírgenes y multitudinarios: África por el Maghreb, Medio Oriente… ¿Asia? La Argentina podía resultar clave para la construcción física de NPPs alemanas “símil Atucha I” en lugares del planeta inalcanzables para las empresas nucleares yanquis y las francesas. Ya por aquella época, en materia de módulo empezaban a ofrecer únicamente centrales de 800 o 900 “mega” para arriba, demasiado potentes para redes eléctricas chicas, y además todas de combustible enriquecido. Reinaba el concepto de «Big is Beautiful». Si Atucha I no hubiera venido con 320 MWe planificados y en cambio tuviera 160, hoy casi se la podría ofertar como SMR, como central modular. La KWU, todavía no integrada a SIEMENS en 1967, tenía otras motivaciones para volver de la venta de Atucha I un «leading case» mundial. Para sembrar de clones de esa Atucha el Tercer Mundo, la KWU podría usar horas/hombre de ingeniería argentinas, tanto más baratas que las alemanas, a igualdad de calificación. Con el tiempo, esa idea alemana, capaz de generar una situación de «ganan todos» entre los dos estados oferentes (la República Federal Alemana más la Argentina) y el país comprador, en 1980 se plasmaría brevemente en una firma de capitales mixtos entre la CNEA y SIEMENS: ENACE, Empresa Nuclear Argentina de Centrales Eléctricas). Pero en 1967 ENACE era un «wet dream» germánico inconfesado, y a los muchachos de KWU les tocaba esa sudorosa parte de «El que quiere celeste, que le cueste». De modo que tras cerrar la venta de Atucha I con la CNEA de Quihillat en 1967, en una negociación en que literalmente se tuvieron que dejar desplumar por nosotros, los alemanes volvieron contentos a casa. Habían cumplido su deber. Habían derrotado a los canadienses. En la Argentina, habría una segunda central alemana, y ésta no sería gratis. Y luego quizás muchas más, y no sólo en Argentina. Estaban en un error absoluto, pero al mismo tiempo, tenían razón. De volverse a cruzar en estas pampas y de igual a igual con los canadienses, habrían perdido. Pero los ayudó Indira.

Daniel E. Arias

Cuando la actividad nuclear argentina está en riesgo, queremos repasar algunos momentos del largo esfuerzo que la construyó Los anteriores capítulos de la saga estan aqui Los trabajos de los “scholars” que acabo de citar, concienzudos como son, minimizan el efecto de “la marca país” sobre nuestros militares. Después de la paliza del ejército prusiano contra el francés, el general Julio A. Roca había trocado los viejos dioses militares argentinos por los nuevos, y era tan pro-prusiano que para mejorar la oficialidad del Ejército Argentino trató de importar “llave en mano” una Escuela Superior de Guerra dirigida por el general Arent y un grupo de oficiales alemanes. Resultado: la prensa porteña lo hizo pedazos. Resultado del resultado: cauto retroceso en Haussschuhe (chancletas). Pero las ideas a Roca no se le iban de un día para otro, como tampoco él del poder. ¿Acaso no se decía que cuando Roca no era presidente, la Argentina tenía dos? Como resultado, durante la carrera armamentista con Chile de fines del siglo XIX, la Argentina llegó a tener 734 cañones y morteros de diversos calibres, la artillería más fuerte de Sudamérica. Eso sí, todos Krupp. Al general José Félix Uriburu sus propios conmilitones, germanófilos ellos mismos, lo llamaban “von Pepe” por su germanofilia integral. Fabricaciones Militares, que hacía pólvoras y armas portátiles e incluso artillería de calidad, la fundó el general Manuel Savio, durante la presidencia de Castillo, en 1941, para garantizar que aquí no faltaran fusiles Máuser 1909. Este «Gewehr» particular era muy preciso, letal y a prueba de barro, arena y golpes, pero, ya entonces en 1941, irremediablemente obsoleto por su excesivo peso y su bajo volumen de fuego. La propia Wehrmacht trataba de desplegar como alternativa el STG 44, un rifle más compacto, con un cartucho más corto, menos potente y capacidad de fuego semiautomático y automático. Pero FM siguió fabricando balas de Mauser 7,65, un calibre algo más reducido que el alemán ya que nuestros soldados son mas chiquitos. Pero Mauser, porque al Ejército no le cambiás las ideas de un día para otro. La adopción del FAL 7,62 mm. es tardía. El FAL es una copia belga del STG 44, algo inferior al original, y tardía, adoptada aquí en 1958. Evidencia de que Alemania había perdido la guerra (por lo cual el STG44 no se fabricó nunca más). A comienzos de los ’60, el soldado argentino todavía usaba el casco con visera y amplio faldón perimetral de protección para cuello y nuca con el cual la Wehrmacht terminó la 1ra Guerra y peleó toda la 2da Guerra. Era un excelente casco, en realidad. Si era alemán era bueno, punto. Alles war gut Deutsch! En cambio a los canadienses, los militares argentinos jamás les habían comprado ni jarabe de arce (con justa razón, es horroroso, aquí se prefiere el vino). A lo sumo, allá por 1931 la Armada les había comprado castores vivos a los canadienses, para soltarlos y que se multiplicaran en Tierra del Fuego y con tanto éxito que hoy, lejos de ser la base de la peletería fueguina, son una plaga intratable que destruye el bosque de lenga y ñire. En suma, que en 1967 la historia del comercio bilateral argentino-canadiense cabía en la parte de atrás de una estampilla, y sobraba lugar. Y donde los “scholars” se equivocan fiero también es en lo de Siemens. En 1967 todavía esa multinacional no se había comprado la KWU, la firma de ingeniería nuclear que se disponía a inaugurar Obrigheim, la primera NPP alemana (entró en línea en 1969). De modo que el lobby que pudo haber por parte de KWU, empresa entonces nueva y sin raíces en Argentina, lo ejerció realmente no la SIEMENS, tan poderosa sobre empresas públicas como ENTEL o SEGBA, sino el mismísimo gobierno de la República Federal Alemana sobre el de Onganía. Aquella fue una venta entre estados. Todas las ventas nucleares lo son. Ornstein y el radioquímico Dr. Jaime Pahissa Campá, que tuvieron acceso privilegiado al proceso licitatorio, concuerdan -muy contra mi parecer, pero entre mi opinión y la suya es mejor la de ellos- en que el hombre que definió la opinón de Onganía fue su Ministro de Hacienda, Adalbert Krieger Vasena, y por argumentos económicos. Roberto Ornstein, como conté, tiene 88 años, se jubiló hace añares y concurre imperturbablemente –siempre ha sido imperturbable- dos veces por semana a la sede central de la CNEA “a dar una mano con la documentación, y para editar la revista”, todo gratis, por supuesto. Hasta la creación de la DIGAN y aún años después, manejó en forma impecable la diplomacia de la CNEA ante la Organización Internacional de Energía Atómica, y está asociado a la primera exportación argentina de reactores, los dos de Perú (el RP-0 y el RP-10). Confiesa que le da cierto escozor ir “a la Sede” y no reconocer tanta cara nueva. Lógico, faltan casi todas las de otros tiempos. (Esto fue escrito hace más de 7 años. Hoy Roberto, que no llegó a los 95 por días, es otra cara más que falta). Jaime Pahissa Campá, de ingenio filoso, sonrisa diabólica y antiguo campeón olímpico de tiro, es uno de los primeros discípulos del fundador de la radioquímica argentina, Seelmann Eggebert y un especialista en “back end” (qué hacer con el combustible quemado, tan lleno de problemas y de oportunidades). A Pahissa le gustan los whiskies “single malt”, las armas finas, los temas malditos, las frases espectaculares y levantarse tarde, en ese orden o el inverso. Acaba de cumplir 86, dirigió la Asociación Argentina de Tecnología Nuclear, da conferencias chisporroteantes de brulotes y no se pierde un evento nuclear. (Don Jaime sigue asistiendo a eventos, pero con no poco trabajo). Son fuentes que coinciden con las académicas en este asunto de la opción alemana: KWU ganó virtualmente regalando Atucha I: faltó que nos pagaran por aceptarla. Tengo otra mucho más divertida, pero quienes me la pasaron allá por 1987 eran miembros de la Dirección de Centrales Nucleares (DCN), dirigida entonces por Bernardo «Becho» Murmis, sabatianos que habían perdido a su “condottiero”, el Jorjón Sabato, y enfrentaban en minoría al triunfante profeta de lo alemán en la CNEA, Jorge Cosentino. Y esa versión no me la pueden ratificar por la sencilla razón de que mis testigos y fuentes también se murieron de viejos. De modo que aprovecho que yo aún sigo vivo y la catalogo como otra “leyenda urbana” de las muchas que genera el crepitante internismo de la CNEA. Si la traigo aquí es sólo porque da una buena idea de la intensidad de aquellos enfrentamientos. Según la tal leyenda, ante el inminente triunfo de la canadiense AECL en el proceso licitatorio de 1967, los Cosentinistas se trajeron de Alemania a último momento y sin hacer ruido a quién sino el mismísimo presidente de la República Federal Alemana, el democristiano Heinrich Lübke, quien ya había estado por estos pagos en 1964 para charlar con don Arturo Illia, y con otra agenda muy distinta. El hombre -sigue la leyenda- se reúne secretamente –gran comitiva de ambos lados- con Onganía y Quihillalt, y dispara: “Ofrecemos una KWU de uranio natural a sólo U$ 105 millones, con 100% de financiación al 4% anual y 4 años de gracia”. Aceptado que el presidente de la RFA todavía hoy es una figura decorativa en un estado donde manda el Canciller, o Primer Ministro. ¿Pero un presidente alemán pasando incógnito por Ezeiza y sin ser notado por los medios? Epa. He mirado los diarios porteños de aquel momento, y no dicen nada de Lübke. ¿Estaba disfrazado? Adiós, Lübke. Ud. nunca volvió a la Argentina, peor para Ud., no sabe lo que se perdió. Pero aunque viniera de boca de otro funcionario, el ofrecimiento fue tal cual el descripto. En la versión no apócrifa de esta historia, de verdadero queda sólo una mesa larga con las delegaciones argentina y alemana mirándose impasibles sobre decenas de tazas de café, en una habitación llena de fatiga y de vehementes nubarrones tabacales. Todo el mundo tiene acidez (el café de la CNEA es abominable) y todo el mundo está harto, pero nadie lo demuestra… mucho. La oferta era un regalo en serio. Pero Quihillalt se habrá acordado de que el caballo de Troya también lo fue, y no era el único nuclear que había leído “La Ilíada” y “La Odisea”: la gente de la vieja Armada tenía su cultura clásica. E incluso entre aquellos funcionarios nucleares menos marítimos o helenizantes, ya se sabía que la primera dosis de un “dealer” va gratis: el problema son las que siguen. Y que este PHWR alemán no era un experimento, pero sí un prototipo. Inevitablemente, hasta ir arrimando a una disponibilidad cercana al 80%, daría bastante trabajo. Además, estas centrales alemanas PHWR tenían esa rareza (cara) del recipiente de presión desmesurado, que delataba su origen de PWR a uranio enriquecido y agua liviana, reconvertido a uranio natural y agua pesada. Justamente, la pieza más cara de la máquina… Para que tenga una idea, oh lector/a: a la hora de bajar las 470 toneladas del recipiente de presión de Atucha I en el puerto de Campana e irlo subiendo por carretera desde el nivel del Paraná hasta la central en construcción, en lo alto de una barranca, la empresa de transporte pesado Román le tuvo que fabricar “ad hoc” un carretón de 320 ruedas. Esto es estrictamente verdad fáctica. Ni una rueda menos. Pero lo que sigue es «hearsay», y no puedo citar a las fuentes porque mi médium no trabaja los viernes. De modo que prosigo, pero con alto peligro de estar repitiendo otra leyenda urbana nuclear, o macanazo atómico, si se quiere. Esto del recipiente de presión desmesurado, y conocer que araba con bueyes sabatianos capaces de dar buenas cornadas, habilitó a Quihillat a justo pataleo: “Queremos empezar a pagar la central sólo cuando ya esté crítica, al 100% de potencia y vendiendo electricidad a la red”, gruñó. Tras algunas horas de protestar y mucho fumar, los alemanes suspiran y asienten. “Además, queremos rediseñar el circuito primario –se envalentona Quihillalt- “Con un solo generador de vapor, como proponen Uds. en este plano, la central es insegura”, les soltó. Gauchos verfluchte Dämon! ¡Esa es una pieza carísima! Los ingenieros de KWU se habrán sentido heridos en el honor: una centralita tan chica, tan mínima, tan nimia, tan poca cosa, debía tener un único generador de vapor, y según las herramientas de cálculo, sería muy segura. Hein? Sin embargo, la objeción criolla era inobjetable: duplicando los sumideros térmicos (y los generadores de vapor son eso), disminuía el peligro de sobrecalentamiento y derretimiento del núcleo si uno de ellos hacía kaput. Dampferzeuger kaput? Diese Argentinier sind verrückt! ¿Joderse un generador de vapor? Eso jamás sucedió en la historia nuclear, objetó Edhard Gaedtke, gerente de KWU, tratando de disimular que otro alemán había sugerido que estábamos todos chiflados, pero lo que dijo lo dijo con una convicción kantiana. Y además, el costo se iba al mismísimo grosse Teufel, porque son piezas artesanales, llenas de muchos túbulos con soldaduras exquisitas. Tras semanas de discusiones circulares, ríos de café ácido y gran picazón binacional de ojos en la niebla tabacal, el componente en discusión fue duplicado y el precio original quedó intocado. Y la CNEA rediseñó el primario junto a la irritada KWU. Eso me contaron. Sólo que en NA-SA (Nucleoelectrica Argentina SA, la operadora-diseñadora-constructora de centrales estatal) me dicen con alguna irritación que el diseño original alemán traía dos generadores de vapor, qué te pasa Arias, ¿estás loco o pensás que los alemanes lo estaban? Lo otro que el Sabatismo no digería era el 35 % de participación nacional. “Alles gut”, dijeron los alemanes, “Se llevan toda la obra civil. ¿Contentos?”. “¡Nicht, canejo! ¡Somos un país mit eine schöne industrie! ¡No nos vamos a contentar con poner cemento, varillas de fierro y albañilería! ¡Queremos hacer los componentes electromecánicos!”. “Sie sind alle verrückt!”, pensaron por centésima vez los alemanes, mirándose desconcertados. ¿Tantos locos en una institución que no era psiquiátrica sino nuclear? Y así siguió la cosa. Que ya llevaba meses. La gente de KWU a la larga aceptó casi todas las interminables objeciones argentinas, se encogió de hombros y finalmente un día empezaron a juntar sus papeles para, con gran alivio, irse. Entonces Quihillalt se puso malevo y exigió a la KWU armara “una cajita feliz”, aumentando la oferta con un reactor de investigación gratis (sic). A los que duden de si esto es cierto o no, estimad@s lector@s, les presento el RA-4, activo desde 1971 en la Universidad Nacional de Rosario, y continúa.  Qué caro nos salió ese caramelito…

Daniel E. Arias